Как ложечка в стаканчике хрустальном,
Пичуга-птаха за окном поёт,
Приоткрывая мне завесу-тайну,
Готовя в неизведанный полёт...
Или вот так спасаешь от удара
Мне спину, не прикрытую ничем,
Чтобы душа не занялась пожаром,
Изверившись во всём и насовсем?
Спасибо, Господи! Хоть я и не достойна,
Но оценить сумею любой дар.
Так надоели ворожба и войны.
И так не прав в мечте своей Икар...
Дедал тогда слегка не доучил
Послушного ему, конечно, сына.
Или потомок мыслями был хил.
Вот и прошлёпала удача мимо.
Бог с ними. Как и с каждым здесь из нас.
История должна остаться в прошлом.
Нам только бы в потоках громких враз -
Детишек убедить в чём-то хорошем.
Чтобы летали, плавали и шли
Они туда, где будут и любимы...
Иначе и на краешке Земли
Бежать им от себя необходимо.
В открывшейся своей копаюсь ране.
Всё остальное как бы на потом.
А ложка серебра опять в стакане
Размешивает утро за окном.
6.50. 12.03.2020.