Слышишь, не слышишь - мне всё равно.
Это не книга закрыта - закрыта темница,
Там, в темнице, бабочка бьётся в окно.
Жалко, что ей уже сквозь стекло не пробиться.
Это беда крошечная. Переживёт
Наш белый свет - не с такою бедою справлялся.
Я тем временем в новый отправлюсь поход,
Ведь какой-нибудь путь у меня остался.
Их много, этих путей,мостов, берегов,
Городов, поездов, кораблей, самолётов...
Я попробую сделать сто тысяч шагов
Просто так - ни к кому-нибудь, ни от кого-то.
День за днём буду странствовать, как Одиссей,
И молчать день за днём, как Робинзон Крузо .
Когда-нибудь ты оторвёшься от жизни моей,
Останешься где-то уже не моею обузой.
После будет можно совсем не спешить,
Быть так празднично праздной - без неотложного дела,
Оглянуться без страха и новую книгу открыть
И про бабочку вспомнить: может, она улетела?