Секунды свои обнажают пики,
И я начинаю писать на стыке -
Не днем и не ночью, а где-то между,
Бросая еду, разговор, одежду.
С того, что закончилось - и начнется,
С крутого угла и со дна колодца,
С повисшей на остром локте нитки,
С закрытой с другой стороны калитки.
11019
Октябрь, привет)