На улице льёт ледяной дождь. Я шлёпаю по лужам с отвратительной гримасой на лице из-за капель, попадающих в глаза, нос, рот, за шиворот, но в душе моей - тепло.
У меня нет дома.
Подошва ботинок расклеилась и немного "просит кушать", носки промокли, они уже никогда не станут такими белыми, как были при покупке.
У меня нет дома, я - что пёс в подворотне или кот на турецкой улочке, или птица в парке, курлычащая в поисках хлеба.
Чуть засаленная рыжая парка промокла до нитки, но это единственная верхняя одежда, которая у меня есть, её жёсткий мокрый мех облепливает моё лицо, лезет сквозь очки, глаза режет, невозможно понять, откуда торчит раздражитель.
У меня нет дома.
Меня не ждут, я не желанна, я не нужна. Я не вернусь в родное тепло с улыбкой облегчения. Я бреду по весеннему городу, вдыхая дым полупромокшей сигареты. Каждая, как последняя. Я живу. Я бегу за псом по грязи в сторону стадиона. За чужим псом. Он такой весёлый, такой жизнерадостный, словно и нет этого дождя.
У меня нет дома из кирпичей и деревянных балок, из бетонных плит, из камня, из чего-то материального нет. Мой дом - во мне. Я ношу его в сердце, укрывая теплом прохожих, далёких и близких.
Я так люблю жить!
Я так люблю жизнь.
У меня нет четырёх стен и окошка, двери и стола со стулом, нет душа, нет ванной, нет кухни, нет спальни, нет коврика в прихожей и вазы с сухими цветами. У меня нет турки с кофе, нет чайника с кипятком, нет потёртых старых штор, новых, впрочем, тоже нет. У меня есть я и пачка полупромокших сигарет с кнопкой, которую я никогда не давлю. Просто, в них табак вкуснее. Я вдыхаю запах жжёного табака, и мир становится чуть добрее к моим пухлым щекам и грязным манжетам, и я верю, я искренне верю, что с каждым вдохом я пропускаю этот дождь сквозь своё сердце и отдаю прохожим его энергию светом. Даже, если у меня пока не так хорошо это получается, я стараюсь.
У меня нет дома.
Но это такая мелочь.