Проходят года, потемнеет горячее солнце;
Трава потускнеет, и глуше синицы поют;
И маску сорву лицедея, но крепкие кольца
Наручников времени туже запястья проймут...
А счастье — так только привычка, а может, паденье;
А горе — оно всё о том же, чтоб счастье познать.
Пожары устроить — нет спички, а может — везенья;
И чувствую кожей, что листьев пришла желтизна.