Дым поднимается в мутное небо еще.
Только, огонь, породивший его, догорел;
Камень, запущенный в воздух тугою пращей,
Цели своей не достиг и ушел в беспредел;
Кровь запеклась в подтверждение тщетности ран;
Прикуп на верной игре оказался не в масть;
Умер последний из рода былых могикан,
И на могиле трава по весне поднялась,
Радостный смех в глубине коридоров затих;
Возглас отчаянья, выйдя на волю, ослаб, -
Будто бы воля не душит слагаемый стих
Жадным сплетением взору невидимых лап;
О вечный смысл бытия, не ломая мозги,
Мартовской ночью на крыше дежурят коты…
Кто-то однажды расправит неровный изгиб; -
Как далеко в эту пору окажешься ты?..