Пишу стихи, но это, вряд ли благо,
И не талант, на зависть, для врагов.
Нужна, лишь, только, чистая бумага,
Чтоб выполнить наказы от Богов.
Я знаю, что не вхож к аристократам,
Интеллигентам вряд ли подхожу.
И что умру, конечно, не богатым –
Понятно это, даже, и ежу …
Закончу так же, как и начинал:
Не будет душа и ни туалета.
Как жил я в Бодайбо, когда был мал.
Зато, какое, там, бывает лето!
В тайге жара и запах кедрача.
Растут грибы и ягоды, повсюду.
Медведь подходит, тихо, не рыча;
Конечно, эту жизнь я не забуду.