Прощай, Россия, ты простуда,
Которой болен каждый здесь.
Я ухожу, бессовестный, отсюда,
Уход похож на чью-то месть.
Прощаясь, рано, на рассвете.
Нет! Мне не нужен твой закат!
Моя мечта еще на месте,
И этому я очень рад.
Ты остужала мою пылкость,
Ты обрубала смелый нрав,
Что б новую картонку сделать,
Пустить на праздничный парад.
Еще вчера, ты пылкими Югами,
Своими, душу мне рвала!
Вчера еще, я восхищаясь Северами,
Хотел бы ринуться туда...
И в этих пыльных коммуналках
Я видел свет сквозь тонны штор,
И на потресканых дорогах
Мажором заменял минор.
В прохожих лицах горы боли
И сто желаний и надежд.
Умы живые видел, что ли...
Так мало за спиной невежд
Вот словно воля, вера в счастье,
Не побеждала тут судьба,
Она ведь давняя злодейка,
Фортуна только бы была.
Но я прощаюсь!
Почему же?
Я не покорен!
Будет так.
Покуда здесь не виден больше
Знакомый с детства полумрак.
Теперь тут вовсе стало пусто,
Ты тушишь нам костры в груди.
Но я не из металла груды,
Пришел тут проповедь нести.
Я от войны устал, не надо,
Но ухожу не проиграв.
Ведь ты мне так и не убила,
Мои мечты и смелый нрав!