я не умею писать попсовых строк
мои мысли даже самой мне иногда непонятны
спутан смысл
будто играет в прятки
со мной
другие скажут
я понял о чем это
и я читаю и думаю
правда
почему сразу не увидела этого
в этой сплошной меланхолии
все таки можно усмотреть что-то не страдное
мне говорят
пиши о любви о весне о солнце
но я не умею складывать слова радостно
а если заставляю себя
получается еще более горько
видимо боль для меня сладостна
счастье это о чем?
о простом
о чем-то слишком понятном
чтобы быть понятым мной
мне оставьте слова невнятные
смутные
навеивающие тоску и мысли
о жизни измазанной в гадостях
не веселыми только красками искрящей
с обложек и страниц модных блогов
а настоящей
страстной такой
с драмой
звонкий смех это фальш
никак иначе
не верю в его искренность
жизнь всех перемелет в фарш
сделает всех мазохистами
кстати
с этой позиции может она и в кайф.