Мне стихи писать стало трудно.
Знать, Душе расхотелось петь.
Кто-то плачет за дверью занудно:
То ли Ветер, а то ли Смерть.
Безысходно полощутся птицы
В струях мартовской непогоды…
И усталые серые лица…
И бесцветные тусклые годы,
Что привычно сменяют друг друга,
Жернова вертя неустанно,
И стирают нас снова по кругу
В порошок с визгом меццо-сопрано.
В этом шабаше совпадений
Как субъекты мы неинтересны
В череде бестолковых знамений,
В череде недопетых песен.
Но с настойчивостью Сизифа
Катим камень мы свой в гору.
Древо Жизни покрыто олифой
Чтоб не сгнило… Успеть бы на «скорый».