Как болит спина и больно горлу,
как, в конце концов, саднит в паху.
Колоколен северные свёрла
утонули в облачном пуху.
Ходит и направо, и налево,
чтоб везде глазами просиять,
музыка - по виду королева,
а по сути - маленькая бл*дь.
Как живу я с ней - и сам не знаю.
Целый день валяю дурачка,
на неё почти не поднимаю
ни руки, ни старого смычка.
Лишь смотрю в туманное окошко,
потому что знаю, что она
на колени вспрыгнет гибкой кошкой,
поцелует в губы, как жена,
потому что ей меня не жалко,
вот и опускаюсь я на дно.
Потому, что музыка - русалка,
а русалке это всё равно -
где я лягу. Дно? И пусть. И ладно.
Потому что музыке видней.
Я смотрю в окно. И мне прохладно
от ганзейских мёртвых кораблей.