В стихах важны мне вовсе не слова.
Мне ценно то, что называют выражением.
Не цвет из букв – нет,
Но боль и труд.
Приводят что письмо в движение.
Тот ком, что катится по горлу,
Сбивая ровное дыхание вокруг.
Гордыня где ломается сомнением
И обрывается, как жизнь, мой друг.
Художник подбирает краски для холста.
Вонзается в плоть тверди старый плуг.
В стихах важны мне вовсе не слова,
Но глаз, речей огни
и сердца
трепетного
стук.