Осенний листопад без листьев,
когда осыпалось все, что могло,
как воскрешенный некто Листьев,
что стерт из памяти уже давно.
Его усатая стеклянная улыбка
теперь повсюду лезет на рожон,
как будто запоздалая посылка,
что втихаря тебе оставил он.
И вот всплывают в памяти мгновенья,
которых не было уж столько лет,
но всей цепочки этой звенья
упрутся прямо в пистолет.