Как много не написано стихов,
И много как не сделано открытий.
Я заземляюсь вновь под тяжестью грехов;
И нет былой, как в молодости, прыти.
За мною следом день за днем бредет,
Прозрачным призраком невысказанность мыслей.
Однажды утром истина придет,
Мне в дымке кофе капелькой повиснув...
К ногам тумана сброшу одеяло,
И вдруг пойму, что истина лишь в том,
Что мне всегда, всегда чего-то мало,
А жизнь я отложила на "потом".
Я спохвачусь: "Потом же будет поздно!"
Присяду, взяв знакомый карандаш.
И запоет душа многоголосно...
И этот стих не мой уже, а ваш.