Ветер, извечный странник,
Гонит остатки сна,
Боль застарелой раны
Стихла. И умерла.
Хлебные крошки словно
Разом сметя под стол,
Прежняя жизнь готова
Новый устроить спор.
Густо-лиловым кругом
Молча встаёт рассвет,
В небе, подобно звуку,
Тает вчерашний снег.
Так, уходя в забвенье,
Давних несчастий тлен
Жажду своих сомнений
Будит для перемен.