Хотя поэт на зоне не был,
Он поднимался с петухами.
И, глядя в утреннее небо,
Ей душу изливал стихами.
Он мог писать о том, об этом.
О блажи и о божьих тварях.
Как хорошо в деревне летом
И там же - тлен в осенних хмарях.
О том писал он, как надежды
В себе давно уже лелеет
Её увидеть без одежды.
Коль не увидит, заболеет.
В стихах чихал, кряхтел и кашлял,
В размер порой не попадая.
Кричал, что напрочь сносит башню,
Ломая руки и рыдая.
Её молил он "Пощадите",
С укором между строк взирая.
Просил прислать хотя бы тити,
От жара пылкого сгорая.
Ночами бился со стихией,
На землю семя проливая,
С утра же вновь писал стихи ей,
С душою сердце изливая.
Он от любовной лихорадки
Стал тощим, словно член барана.
Ночные грёзы о мохнатке
Ложились в строки утром рано.
Так он и жил. Душа кричала.
Она ж, к страданьям безучастна,
Его почти не замечала.
И даже лайкала не часто.
____________
Февраль 2019