Да, он не гений. Он другой.
Хоть лучше быть стремился,
Писал, как левою ногой.
И с этим примирился.
Другое дело - мастера,
Что там и тут мелькают.
Прочтут их барышни с утра -
И сутки просыхают.
Куда ему до мужиков.
К ним благосклонней Муза -
При виде их лихих киёв
Её трепещет луза.
Они заставят трепетать
Стихом и Фудзияму,
Им пару строчек накропать -
Хоп! Вместо Фудзи - яма.
Он поначалу ревновал,
Волосья рвал клоками.
Как волк ночами подвывал,
Играя желваками.
Потом смирился и писать
Продолжил на манжетах
О том, что стало прилетать
От мэтров рикошетом.
Привык себя он не считать
Вниманьем обделённым -
Ему лишь малость ощущать
Достаточно влюблённым.
Дыханье Музы осязать
И жить мечтой об этом -
Сигнал, чтоб самому дышать.
И быть чуть-чуть поэтом.
_________
Май 2019