* * *
Душа у поэта всегда рвётся ввысь,
Хоть жить в нашем хаосе тяжко.
Он видит в былинке особенный смысл
И скрытые знаки в букашке.
По снайперски остр поэтический глаз,
И автор им зрит что есть мо́чи.
Он Божьего Промысла тайны для нас
Постигнуть и выразить хочет.
А, вместе собравшись, поэты галдят,
Дерутся порой, словно дети,
И новый талант будет ими распят,
Как кошка сопливой гурьбой дошколят,
Но станет святым после смерти.