Стихийное море поэтов,
Бушует под вечер,
В поисках новых идей,
Во тьме - океаны страстей.
Поэт поэтессу приглашает на бал,
Под звуки ночи они пишут стихи,
И все безмятежно казалось,
Однако, рассвет наступает,
Не время стихов.
И вот, силуэт показался знакомый,
Его зовут "Критик",
Он та же Акула,
Не может смириться
С ночным вдохновеньем поэтов.
"Не тратьте Вы время
На глупые строки" - сказал он.
Но поэты уснули,
Устав от ночных мемуаров.
Поэтоубийца, убийца стихов.
Зовут его Критик.
Из бывших Поэтов.
Не может смириться
С талантливым почерком СЛОВ.
Стихийное море спокойно
При виде Рассвета
Не время поэтов.