Тесная полукухня..
И на ней меня удерживает треногий табурет..
И её разрезающие глаза..
Пронзительные..
Как запущенная стрела..
Из неосвоенных территорий..
И пока она готовит мне кофе,
Горячий как ад,
Чёрный как грех,
Привезенный из далека,
Я сняв с запястья часы,
На пальцах вращаю их металлический браслет..
Похоже, кто-то из нас двоих своими действиями призывает парад планет..
А может это мечеть,
Её минарет,
Что вещает над всей Адыгеей о начале Магриба..
Кто бы там ни был, они любой разговор превратят в прибыль..
Я же устал от них..
Мой очередной стих закончится где-то к середине марта..
Меня будет пронзать любимый взгляд,
Меня будут укрывать ароматы свечей и кофе,
Меня будет ласкать её голос,
Или же, совсем ничего не будет...
Так или этак, это в моих руках,
И тело моё в эту минуту напряжёно,
Как бегун застывший у старта,
Как плохой игрок в рукаве затаивший карту..
Но еще не различающий по вкусу страх,
И пока не умеющий отличать блеф от фарта...
12 марта 2020 года