* * *
Море лижет песчаник прибрежный,
Набегает на плоскость земли.
А в дали, словно женщина нежной,
Белым платом махнут корабли.
И пойдут: и уйдут, растворятся,
Будто не было их никогда.
И на пристани станет плескаться
Между досок прогнивших вода.
Скоро лето, а всё тебе зябко!..
Волны бьют прохудившийся бот, –
Словно к вечеру старая бабка
Старика, пригорюнившись, ждёт.