О эта немота, когда в потоке слов
Нет милости сказать единственное слово
Что возвратит меня назад под отчий кров
Чтоб отдохнув, я, путь свой начал снова.
О эта слепота, когда лишь пальцев боль
Напомнит об огне, что сотворяет слово
И как несчастный Лир пусть нищий, но король
Скитаюсь не найдя пристанища и крова.
О эта глухота, когда к речам богов
Ты тянешь ухо веткою усохшей
Стремясь расслышать главные из слов
Но только шум листвы из божьей рощи.
Так и бреду меж гор и облаков
Жду милости как нищий корки хлеба
И собираю отраженья слов
Скупой подарок брошей мне с неба.