Со стихами тетрадь и льняную с узорами скатерть
Бескорыстно накрыл засыхающим чайным пятном.
Сколько в поисках сжёг и изгадил бумаги искатель
Музы жадной своей, что поэта послала в игнор?
А вообще, для кого проливаем мы рифмами слёзы,
И вообще, почему до сих пор мы все льём их и льём?
Музе нас не понять: чуждо ей на сидении ёрзать
В агрегате стальном.
Ей бы — прямо стремиться змеей.
То опустимся вниз, в ожидании выловить чувства,
То поднимемся вверх, будто там будет легче дышать.
Но ты, как не крутись, вместо мыслей в сознании — пустошь,
Если ей все равно, то навряд ли поймаешь ты шанс
ощутить вдохновение.
5/06/2014