Мои письма не доходят до тебя,
Иль проходят только половину.
Расстояние не важно - ерунда,
Важно то, что написаны они.
В моих письмах белые снега,
Одинокий зимний холод.
И замёрзшие в метели города,
Одиночества печальный повод.
Каждый день показанный стихом,
Растворяется в рваной прозе.
Через ночь пронизанный сквозь сон,
Заплетается в колючей розе.
Мои письма не доходят, как всегда,
Иль доходят, не найдя твой адрес,
Появляясь, пропадают в никуда,
Застывая в одиноком кадре.
13.03.20