Он при жизни был неизвестен,
Неизвестен был никому.
Нищета под руку шла вместе,
Поселилась в его корму.
Он в картинах, его душа там,
Поселилась навеки в них!
А при жизни - залётным ветрам,
Интересен был лишь для них.
И картины писались молча.
Ставить некуда, их - в сарай!
Их судьба настигала волчья:
Мороз нюхали, а не рай.
Почему порой при жизни
Так к творцам равнодушны мы?!
Вспоминаем только при тризне,
И картины уже нужны!
Теперь уже реставраторы
Пыль сарайную с них метут.
С трибуны нашлись ораторы,
Поминальную песнь поют.
А ведь жил он, дышал он, здесь был!
Но не нужен был никому!
Только пёс понимающе выл
Об хозяине на Луну.
Но зато о выборах в думу
Разговоры текут рекой.
Что художник, его что сума?!
Депутатов кружится рой...