Снова падают на могилу цветы,
Что оплакивает лишь небосклон.
Снятся памяти ветхие дни,
нанося по мыслям урон.
И не зная кому бы прильнуться,
У дороги редеет крон-
Ты на утро захочешь проснуться,
Но это будет не сон
Это будет уже не сон-
Ты из списка земных исключен.
Раз седой пережил тебя крон
Для чего же ты был сотворён?