И все же в этой наготе
Есть столько нитей совершенства,
Что даже в мыслях - "мы не те"
Еще соседствует блаженство...
Мы не спешим в урочный час
И, тем не менее, скучаем,
Когда, проснувшись, сгоряча,
Сбежавших лет не замечаем...
Лишь только молча, невзначай,
Слезу смахнув с лица на снимке,
Вдруг вспомню твой рассказ про чай
В твоей бурятской пересылке,
Еще про то как из весла
Весна придумала отмычку,
И дверь, скрипучая, со сна
Хрипела "Я" на перекличке...
Перед глазами вновь и вновь:
Я с братом средним за повозкой,
А ты на ней, родная кровь,
Наш самый младший, свойский, в доску...
Почти пять лет прошли, но боль
Не отпускает, рвется в двери: -
Я из Нью-Йорка в город Кельн
Лететь собрался. Как поверить,
Что в этот именно момент -
Тут Ребе прав: живая небыль:
Закрыли целый континент!..
А там, где ты, - Душа и Небо...