слагаю строки,
пишу картины
духовной пищи мне
не хватает,
в своей холодной
пустой квартире
я голодаю.
вдыхаю жадно музейный
пепел,
внимаю звуков глухих
раскаты,
мне нужно время
лечить на теле
от слов стигматы.
в моих чертогах
гнездятся мысли,
дымятся правдой
сухие речи,
и вместо крыльев
мне смысл жизни
врастает в плечи.
листаю души-
в день сотни тысяч,
летаю в небе
и бьюсь о скалы
на крыше мира
стараясь высечь
инициалы.