Стабильный муж, прекрасный сын, отличница-дочь,
Коттедж, машина, шопинг… - всё есть.
Но почему же сны её вновь каждую ночь
Уносятся к тому, кто не здесь…?
Не здесь, не в этом смоге, но на этой земле
Его не самый тёплый приют,
Его стихи и песни часто тлеют в золе,
Его картины в грёзах живут.
Она вполне успешна, любит регги и рок,
И перед сном - чуть-чуть коньячок,
Но, просыпаясь утром, свежей боли глоток
В себя вливает как кипяток.
Он между дел рисует на ладонях страниц,
В подземке за копейки поёт,
И, разомкнув ресницы, стаей звонких синиц
Рассвет впускает в сердце своё.
Им встретиться однажды суждено не во сне,
В «Метро» она увидит его,
В том самый миг, когда начнёт он песню о ней -
О самой неземной для него.
И от толпы, от поездов, под визги машин
Они вдвоём сбегут под дождём,
Чтоб после в «Третьяковке» между муз и картин
Сливаться в поцелуе тайком.
…Ведь у неё прекрасный сын, отличница-дочь,
Стабильный муж, в коттедже всё есть,
Но в глубине души её, ночь знает точь-в-точь,
Печаль, что никому не прочесть.
…Ведь у него гитара лишь, лишь с ней он «на ты»,
И песен за душою – не счесть,
Но лишь она поймет его гитары мечты
И вместе с ним хотела бы петь.
Вот так и мы в «Метро» «живём», где толпы людей,
По жизни безуспешно спеша,
Летя куда-то сквозь портал вагонных дверей,
Забыли, как летала душа.…
А сколько нас летает так - сквозь времени дым,
А сколько - меж ошибок и снов...
В надежде, что помогут, как и этим двоим,
Быть может, Небо, может, Любовь…