Что делать – Ваши строчки, как магнит,
И я опять, мой свет, считаю дни,
Надеясь на письмо, как на спасенье.
А за окном ликует и звенит,
Не ведая законов и границ,
Весеннее хмельное воскресенье.
Бомжи на лавке, голубям подстать,
Воркуют, не пытаясь даже встать,
Наверное, с утра им подфартило.
Их дамы с синевою нежных лиц,
С повадкой отставных императриц,
Степенно попивают из бутылок.
…О чём я? Да! Я жду от вас письма,
А, между тем, не ведаю сама,
Что так сегодня манит и тревожит –
Хмельной ли запах почек молодых,
Который бьёт наотмашь и поддых?
Весенний ветер, холодящий кожу?
А, может быть, назойливый мотив,
Который невозможно совместить
С вот этим днём, обманчиво прекрасным.
Он разрезает воздух, словно нож,
Проходит сквозь закрытое окно,
Как будто вор, коварный и опасный.
Из-за него меняется пейзаж,
И набегают слёзы на глаза.
Ах, плод запретный – ядовитый, манкий…
Невидимый играет музыкант,
Из нот сплетая тоненький аркан
На в пух и прах заезженной шарманке.
А, между тем, свершается весна,
И город беспощадно юн и наг,
Уже готов её примерить платье –
Весенний легкомысленный наряд,
И яркий свет ночного фонаря,
И воздух нежно-тёплый, как объятье.