Гончий осел моих дней
пересекает границы
окостеневших полей,
видя забытые лица.
Двигаюсь мимо реки,
где омывают младенцев.
Ночи всегда коротки,
как помахавшее детство.
Но ускользают следы
от позапрошлых метафор.
Слышишь ворчанье воды,
самонадеянный автор?
Здесь перевернуто все,
пляшут названья столицы.
Здесь затихает мое
сердце убитой волчицы.
Пафос былой доброты,
тоталитарного сердца-
на расстояньи руки,
только уже не согреться.
Дальше бездомный приют
у неэкранных героев.
Только уже не найдут,
только уже не завою.
Молча глядит манекен
из-за фальшивой витрины,
радуясь плесени стен.
словно удачной картине.
Спишут бесшумно в утиль,
освобождая дорогу.
Ляжет блаженная пыль
посреди царства убогих.
4.03.2020