Кому-то дорог мир веселья,
Кому-то слава и почёт…
Страдает некто от безделья,
Играет кто-то в чёт-нечёт.
Политик тешится у власти,
Ворует наглое жульё…
Народ переживёт напасти –
Присуще каждому своё.
Телец из золота в почёте,
Поклонников его не счесть.
Живёт делец всю жизнь в цейтноте.
А на кону-то – совесть, честь.
«Пустое!» – скажет мир заблудший…
Мораль? Одни лишь миражи…
Чтоб каждому да рая кущи?
Где это видано, скажи?!
А кто-то с Истиной святою,
В душе ей выстроил жильё,
Наполнен радостным покоем –
Присуще каждому своё…