Свой силуэт,
мордарий хмурый –
давным-давно запечатлел
на мысленном холсте.
Темнеет лак,
всё чётче кракелюры,
лиса в углу, с луною на хвосте.
А за луной - ни памяти, ни дали,
ни тёплых, ни холодных звёзд, -
лишь мешковина,
серый холст,
окаменевшая стена
без вертикали.