Я не смогу красиво о весне...
И пусть меня прогнозами не лечат.
"Femina" - белым облаком на мне
И черный бархат не внесет противоречья...
И ты не мог красиво о весне...
Как диковатый чокнутый художник
Ты рисовал мне пальцем на бедре,
шепча на ухо: "...не смотри, еще НЕможно..."
А я расстегивала черные жучки
Одноотверстных пуговиц рубахи,
Чтобы к искусству прижимать свои соски
И схожесть уловить свою и "Махи"...
Я не смогу красиво... Эпилог
оговорен, как два звонка в прихожей.
Ты так искусно встал, искусно лег,
И платье ты не бросил, а полОжил...
Я не смогу красиво о весне,
Хотя бы потому, что солнце старит.
А "Маха" там не мерзнет на холсте?.. -
Художник тайн своих не открывает...