Мы, может быть, вчера
В безумии сознанья,
В горячечном бреду
Придуманных страстей
В который раз уже
Убили мирозданье
И погребли под грудою костей.
Сегодня мы полны
И ярости, и грусти
Молчит убитый мозг,
Но совесть вопиёт.
Сквозь карантины дней
Мы движемся к искусству -
К искусству умирать,
А, стало быть, вперёд.
А завтра будет дно.
А завтра будет поздно.
Кто выживет из нас,
Тот мертвым воскурит.
Не видится дорог,
Но слышен мерный поступ,
Корона этих дней
На голове горит.