Я другою быть не хочу.
Я такая, какая есть.
Я молчаньем себя лечу,
Чтобы что-то в себе прочесть.
Это что-то сильнее слов
Ежедневной оскомной лжи
И уводит, как Крысолов,
Грусть-тоску из моей души.
Это что-то во мне поет,
Пусть напевы его тихи,
Молоточком ритмы кует,
И узор за узором вьет,
И покоя мне не дает.
И тогда я пишу стихи.