«Сквозь волнистые туманы пробирается луна»…
Эти строки мной не званы и не значат ни хрена: просто всплыл к чему-то Пушкин. Мог бы всплыть, к примеру, Блок. Я подобную частушку тоже бы состряпать мог. Ерундовина, однако, этот маленький стишок – ценности нём кот наплакал и ума ни на вершок. Отчего же замирает так мечтательно душа, словно бы идёшь по краю – осторожно, чуть дыша? Отчего сердечной раной сладко ноет, влюблена: «Сквозь волнистые туманы пробирается луна»?