Из какой-то неизвестной книги
Он нашёл оторванный листок -
Тайна удивительной интриги,
Запахи, волнения. Восторг
Охватил его. Но вот и точка -
Что же дальше? Дальше не узнать.
Там, за гранью этого листочка
От него укрылась благодать!
Он читал годами, неустанно,
Всё мечтал ту книгу отыскать,
И тома изысканных романов
Перерыл в надежде не устать.
Но ни разу, сколько ни пытался,
Не нашёл такого волшебства,
Как на том обрывке, что остался
Так же без начала и конца.
Нет её нигде. Один листочек,
Что хранится в доме под стеклом.
Кто же автор этих дивных строчек,
И нигде не слышали о нём?
И тогда он, мучимый загадкой,
Взял бумагу, ручку, сел за стол,
Скоро исписал он всю тетрадку,
И другую, и уже за сто.
И случилось чудо — вышла книга.
Дальше - вышла в свет и зажила,
Он вошёл в писательскую лигу,
Слава, деньги, почести, молва…
И однажды на большом приёме
Некие поклонники прочли -
ТЕ слова, знакомые до боли!
Образы, что душу обожгли! -
...Из его великой новой книги.
Он вбежал в квартиру, как чумной,
Там, на полке, в ящике хранимый,
Листик тот заветный, дорогой...
И глазам не веря, взял он в руки
Пожелтевший лист — совсем пустой.
Как же это? Поиски и муки...
Этого не может быть. Постой!
Но ни строчки на сухой бумаге,
Только вот: страница двадцать семь.
Двадцать восемь - это уже сзади -
А слова исчезли насовсем.
Что же нами движет? Мы не знаем,
Где хранится ключ и где замок.
И на ощупь двери открываем,
Лишь бы не запнуться о порог.