Завтра - 40. Сегодня - метель.
Сквозь март декабрит.
завывая неистово.
Не дом, не квартира - неспящий отель,
под завязку набитый
плохими артистами.
И всю полноту,
Что с собой ты унес,
Не восполнить тщедушными
псевдо-попытками.
Мой столп, моя вера, мой верный утес...
Теперь и твои на ковре
даты вытканы.