Стих за стихом читаю, прерываюсь.
Вновь возвращаюсь, не поняв о чём.
Грызу по буквам, внемлю, восхищаюсь
Оттенками, расписанных пером.
Читать взапой - должно быть очень вредно,
Глотая взглядом строки во плоти.
Так захлебнуться можно незаметно,
Но и дышать без рифмы, - что "уйти".
Среди многообразий форм и цвета,
Вьюг мыслей, воплощаемых в пургу…
Я для себя ищу слова поэта,
Лежащих неприкрыто на снегу.
Звучащих в унисон, без всякой фальши.
Понятных и простых, красивых слов.
Начищенных до блеска, как и раньше,
Сияющих среди полутонов.
Не всем дано раскрасить мир словами.
Слепым открыть глаза живым стихом.
Теплом своей души делиться с нами,
Наполнив чашу жизни смыслом слов.
Творить легко, порою безрассудно,
Швыряя в урну скомканным листом.
Не повторяясь, для других доступно,
Слагать великим русским языком.