Короток поэтов век. И даже
если кто-то прожил целый век,
крест несёт он горя, зла и фальши
больший, чем обычный человек.
Есть, конечно, клоуны, паяцы,
что словесной тешатся игрой,
что не смерти – даже жить боятся,
и жужжат, жужжат – несметный рой.
От таких беги. Сожги их книги.
И в полях весенних всё развей.
В чудо строчек настоящих вникни –
с шумом рощ и криком журавлей.
В жажде удивительных открытий
чистым словом допьяна дыши.
Нам поэзия нужна, чтоб видеть
всё глазами ясными души.
Вот зачем поэты слишком часто
так торопятся себя убить:
потому что видят свет прекрасный
там, за декорацией судьбы.
Нам присуща вся огромность мира.
Столько в нас всего, что и не счесть:
словно дорогие сувениры –
всё, что было. Будет. Всё, что есть.