Старость...
Дни превращаются в заплатки на чёрном бархате ночей.
Бредёшь, бредёшь походкой шаткой
среди мелькающих теней.
Всё меньше в жизни акварели. Всё больше сажи и белил.
Жизнь - коридор. На стенах - щели,
а пол - как досчатый настил.
Тоска висит петлёй на шее. Вот-вот затянется, удушит.
И с каждым годом всё темнее, скрип досок глуше, глуше, глуше...
И вкус еды однообразен, и аромат неощутим.
Похожи на потоки грязи зигзаги старческих морщин.
И ты приходишь к осознанью, что жизнь кончается твоя,
и тонешь, тонешь в океане под слоем пены бытия...