…я прожигаю время, mon amour,
не слишком-то разборчиво, но верно,
такая блажь у двойственных натур.
Была душа и нет её – каверна.
Была жива. Сожги черновики,
рефрен тоски наскучил до оскомы.
Но только лишь касается руки
ладонь твоя,
шевелится осколок,
толкаясь в рёбра слева. Не дыши
на полуслове фразу обрывая.
Покуда не привили мою жизнь
к твоей, скажи, кем до того была я?
И чем расти теперь сквозь стылый март,
пока уныло солнечная камедь
взирает с высоты на скудный скарб,
оставленный зимою;
узелками
вспухают ветви; в воздухе горчит
и вяжет запах первых клейких почек.
Черна земля и суетны грачи,
и мы теряем связи между прочим.
И как мне жить, впиваясь в пустоту,
держась на честном слове и ментальном,
но обходя за шалую версту
твой дом,
чужим мне ставший моментально...
2020.