Ну что ж, крылатая подруга,
Когда кипит огонь в крови,
Пройдёмся по большому кругу
Свой путь от смерти до любви.
Ничто не ново в этом свете,
Мы попадаем в детский сад,
Эмоций множество на свете
И мы рифмуем невпопад.
Свои юбчонки и штанишки
Не стыдно миру показать.
А мы, девчонки и мальчишки,
Всё продолжаем рифмовать.
Освоив вредную привычку,
Все говорят с теченьем лет,
У нас ребёнок на отличку,
Ведь это будущий поэт!
Года идут, растёт либидо
И начинающий поэт
Всем начинает с умным видом
Нести любой любовный бред.
Но, всё таки мудра природа,
Ему подведена черта.
Он про погоду, про природу,
Но не выходит ни черта!
И каждый может как ни странно
Элементарно различить-
Пыхтят усердно графоманы,
Поэты начали ТВОРИТЬ!
Идут года и, между прочим,
Не все возносятся в Олимп.
Но гениальных сотню строчек
За жизнь поэт вам натворит.
И, приближаясь к эпилогу,
Трудится не поймём пока,
Что есть у нас одна к итогу,
Но ГЕНИАЛЬНАЯ строка.