Тихая лесная дорога, по ней идет грустная девушка. На обочине дороги она видит немолодого человека в потрепанной одежде, по-видимому, бродячего художника или артиста. Он, заметив ее и видя ее грустный вид, обращается к ней со словами:
Позвольте мне Вас попросить
Моей моделью стать.
Я не художник, не артист,
Однако ж им под стать.
Единым росчерком пера
Ваш будет стан воспет.
Поверье, это не игра,
Поверьте, я – поэт!
В батист стихов и бархат рифм
Я вмиг одену Вас!
Ведь Вы подобны сонму нимф –
Прекрасны без прикрас!
Ваш профиль, платиновый, лунный,
Отлит был в кузнице богов,
А голос арфы многострунной
Подобен музыке ладов.
Изгиб спины, округлость плеч,
Настолько хрупких, беззащитных,
Что хочется к себе привлечь …
И утонуть в Вашей улыбке.
А глазки! Сколько в них огня,
Задора, страсти, всепрощенья!
Как омут, что к себе маня,
Дарует счастье и забвенье…
Легкость рук,
Едва скользнувших с покрывала,
То нежных, ласковых, и вдруг
Сильнее крепости металла.
Мой стих Вас так развеселил,
В улыбке Вашей - блики света.
Минутку жизни подарил.
Благодарите же поэта!