Ещё один проклятый день
в собрании сочинений.
Зима - лишь мороз в душе.
Я попадаю в плен
собственной чёрной тени
выскакивающей на этаже
между пролётами лестниц,
за уголком перекрёстка.
Думал, что жизнь - это жесть.
Оказывается, всё очень просто.
Особенно, когда есть, что поесть.
Ночью приятней гулять.
Тихо и нет людей.
Я просыпаюсь. Как знать?
Может быть, это мой день.