от тишины в квартире хочется выбить двери,
хочется бить по стенам, чувствовать, что живешь.
завтра - опять работа, будни шагами мерить,
делать одно и то же, чтоб заработать грош.
сны мне теперь не снятся, падая в плен подушек
в мыслях часы считаю, сколько осталось спать.
я, как большой ребенок, грустный и без игрушек,
сделал из пледа бункер, спрятавшись под кровать.
жизни подобной смысл даже искать не смею,
видимо очень страшно просто не отыскать.
с тяжестью этих мыслей падаю на колени,
падаю, точно зная - больше уже не встать.
через года, возможно, станет немного легче,
просто привыкну к ритму "выжить до выходных".
груз этой бренной жизни лямкой взвалив на плечи,
я напишу, наверно, самый последний стих.