Я болен… Очень, и очень болен…
Что мне спрашивать,
«Откуда взялась эта боль?»
С тысячи распрекраснейших колоколен
Сердца моего раздавался бой!
Не услышали…
Я всё радовался – слюнявый мальчик!..
Сиял глазами,
а сказать не мог ни слова.
Так выпячивается, жуя одуванчик,
На проходящих мимо корова.
Дура!
Жизнь прошла мимо. – Что за безделица?
Вы все проходили мимо –
кто погладит корову?..
А я думал: «Разве ж так делается?..»
И глазами синими хлопал.
Идиот полный!
Я не жалуюсь. На что жаловаться?
Да и не на кого.
На себя – глупо.
Как же я вырос таким безадресным,
Не нужным никому «алеутом»?
Мудак, блин!
А ведь вырос… И некому разбираться.
Сам бы с удовольствием
разобрался после смерти.
А сейчас…
Если бы не хотелось так е...ться,
Повесился бы!..
Давно пора!
_________________________
Песнь одинокого и Формула одиночества/ Виталий Иванов . – СПб. : Серебряная Нить, 2015. –168 с.
http://russolit.ru/books/download/item/2812/
Листалка:
http://pubhtml5.com/eail/xrcd