Мы жили в этом доме без дверей.
И вечер не казался одиноким.
Я пробовал на ощупь прозы твердь.
И мир людей был близким и далёким.
И полночь близилась, как чёрная строка,
стреляющая птицами по раю.
Я ждал мгновенья твоего звонка,
песчинки времени надменно презирая.
И годы шли. Дымился пистолет
над Хроносом, убитым по уставу.
Я понимал, что в отношенье лет
я был не прав. И боль глушил отравой.
Но жизнь текла неспешно, как всегда.
И потому так странно, беспричинно.
И вновь я говорил кому-то "да",
придумывая роль, что я мужчина.
Но это оказалось ерундой,
гиперболой, раздутой до абстракта.
Я никогда не встретил в жизни "той",
пришедшей по веленью, не по акту.
И это оказалось пустота,
расписанная холодно и к месту.
Я помещён на долгие года.
И торг здесь - ставлю прочерк - не уместный.