В научный верю я прогресс,
Мне никакой не страшен бес,
Но возникает интерес,
Когда всем по' фигу совбез,
Пенсионерам - и собес,
Вдруг слышу я: "Христос воскрес!"
Опять воскрес?
Но это ж квест,
Похож он даже на игру,
Пора давно поставить крест,
Его упрятав под навес,
Попы, к тому ж, несут пургу!
Ну, сколько можно воскресать,
И необдуманно болтать?
Уж пролетели сотни лет,
Христу давно уже подстать,
Чтобы совсем не бесновать,
Уйти навечно в иной свет!
А в чём вопрос,
И кто Христос?
Приснившись в липовой аллее.
Ответ тут прост -
Всего лишь холст,
Что в Третьяковской галерее.
Он каждый день в ней пребывает,
В холсте себя там проявляет,
За исключеньем реставраций.
Одних он даже обольщает,
Вторые в нём души не чаят,
А третьи - в области простраций:
То ли воскрес, то ли облез.
Ещё Христос там на картине
Явился прямо к Магдалине,
Конечно, после воскрешенья,
А дело было в воскресенье,
Порыв её остановив,
Рукою правой поводив,
Не прикосайся, мол, ко Мне,
Ты на яву, а не во сне,
Я не восшёл ещё к Отцу
Навек родному Моему.
А что облез,
Так это срез
Наночастиц лица палитры.
Потом всё станет на места,
Как будто с чистого листа,
И обновлённые частицы
Пристанут как нанокрупицы,
К лицу, где новые палитры,
Не обойдясь без полулитры,
Ну, до чего ж народ наш хитрый!
15.03.2020